Por ti puedo ser cualquier cosa

Por ti puedo ser cualquier cosa.

Puedo ser tu ola, amor,
y tú serás mi playa.
Si tú quieres, vida mía,
puedo ser viento también
y acariciar siempre tu cara.

Puedo ser rama desnuda
que se entrega a la corriente,
o bajel aventurero
que navega contracorriente
por llegar hasta tu puerto.

Puedo ser barquito de vela,
naufragar serenamente
en pos de tu estandarte,
a la sombra de tu bandera.
Y, si tú me lo pidieras,
ser brisa de primavera.

Seré rocío del alba,
leve caricia en tu pelo,
negro como la noche,
mientras duerme el mar
a los pies del cielo.

Anda, dímelo tú, sirena,
dime qué debo ser
para seguir tu estela,
para enlazarme a tu mano,
para vivir a tu vera.

Porque por ti, ya lo sabes,
mi amor, seré lo que quieras:
poeta, vagabundo,
príncipe o mendigo;
corazón de perlas,
mercenario o bandido;
rayo de luz violeta,
huracán enfurecido,
torbellino de colores,
volcán sediento de tu alma
y de la miel de tu boca.

Seré ladrón de tu aliento,
minero de tu piel,
estibador de tus anhelos,
jardinero de tus aromas,
artesano de tus sueños,
cómplice de tus deseos.

Y si aún no basta, amor,
si aún me quieres distinto,
dime qué forma he de tomar,
qué nombre debo vestir,
qué camino he de inventar.

Porque por ti, sábelo bien,
por ti, mi amor, por ti,
puedo ser cualquier cosa.

LAS CAMPANAS DE MI PUEBLO

En las ciudades no lo apreciáis. Seguramente nunca escucháis campanas porque casi nunca tenéis torres de iglesias cerca o porque, aunque haya campanarios, no suelen tocar, a no ser que haya fiesta o jolgorio; y entonces, más que tañer, repican. Pero en los pueblos, sobre todo en pueblos pequeños como el mío, los distintos sonidos y las variadas cadencias de los sagrados cencerros son como una red social macabra que, sobre todo, informa a los parroquianos de desgracias, en especial de decesos.

Yo estoy acostumbrado a escuchar sus sones, igual que los pájaros de la vega de Castellar están acostumbrados a las palmadas que dan los hortelanos para espantarlos cuando picotean los frutos de las huertas. Es decir, hago caso omiso de sus tañidos porque estoy demasiado acostumbrado a oírlos.

Sí, sé que esa cadencia lenta y bronca, que, cual neblina espesa y plomiza, impregna de tristeza la villa, es siempre señal inequívoca de otro deceso reciente: una tétrica letanía de la última muerte anunciada. Pero no suelo preguntar nunca por quién redoblan las campanas; me sobrecoge la muerte y, por eso, no quiero saber quién nos dejó en las últimas horas.

Pero hoy, quizás por ocupar un silencio incómodo en una conversación casual en la calle, o por querer sentirme más próximo y locuaz con un amigo mientras departía con él en una esquina, pregunté:

—Oye, están tocando a muerto. ¿Quién ha sido?

Y cuando el interpelado me responde:

—Ha sido fulanito...

Me quedo paralizado, petrificado, roto.

¿Ha sido fulanito? Por Dios, no... Él no... ¿Cómo es que ha muerto? No puede ser. Yo no sabía que estaba enfermo. Sí sabía que estaba..., como decimos aquí..., delicado. Eso sí lo sabía... Pero ¿que ha muerto hoy? ¡No! Por Dios, no puedo creerlo.

Juro que, a partir de ahora, aunque nunca antes lo había hecho ni me había interesado, leeré las esquelas mortuorias que pegan con celo en los cristales de la puerta del estanco de abajo. Siempre antes de que suene el triste tañido de las campanas.

He obviado sus tristes tañidos demasiado tiempo. Y quizás..., la próxima vez me toque sentir la tristeza que pregonan mucho más de cerca.

Y un día... las campanas tañirán por mí.

Y ese día no podré escucharlas.

ELLA, yo y el universo.

Jamás olvidaré cuando nos vimos cara a cara por primera vez en aquel banco del parque. Fue, es y será, algo mágico. ¿Recuerdas? nos miramos a los ojos a la luz de la luna e inmediatamente sentimos esa irresistible atracción que existe y existirá siempre entre nosotros. Aquella noche nos descubrimos el uno al otro, descubrimos que había algo que nos unía desde siempre sin nosotros saberlo, descubrimos esa química que nos vincula, que no se puede sintetizar porque es pura y básica y está en ti y en mí, venida de algún lugar del cosmos donde se forjó antes de que nosotros mismos existiéramos. Esa noche descubrimos la inigualable sensación que sentimos cuando nos tocamos, e inmediatamente, como si fuésemos dos imanes, sentimos también la necesidad de besarnos apasionadamente, como si nos hubiésemos estado buscando siempre, como si nos hubiésemos estado besando siempre, como si nos conociésemos de toda la vida. Y al besamos descubrimos ese sabor metálico, ese brebaje que nos hechiza cuando nuestros labios se unen y nuestras lenguas se tocan. Y ese escalofrío que nos embruja cuando se rozan nuestras manos y nuestras pieles se buscan desesperadamente.

Aquella noche se recreó entre nosotros el vínculo especial, ese vínculo que existía desde el principio de los tiempos, ese vinculo que es tan fuerte como la energía que mantiene unido el universo, tan fuerte o más que cualquier otra unión terrenal. Llámame loco, pero yo creo que tú y yo provenimos de una pequeña estrella que explotó hace miles de millones de años dispersando su materia por el cosmos, y que esos trozos desparramados han estado buscándose desde entonces y, mira por donde, un par de ellos se han encontrado aquí, en este planeta perdido, formando parte de tu cuerpo y del mío.

La música 🎼 es como la existencia.

La música nace de las relaciones, de ese espacio invisible donde los sonidos se buscan y se responden.

Las notas, por sí solas, apenas dicen nada: es en la tensión que se tiende entre ellas, y en su diálogo con el silencio que las envuelve, donde surge su verdadera razón de ser, en una suerte de deuda mutua que las mantiene vivas.

La melodía, la armonía y el ritmo habitan en los intersticios, en los resquicios que separan y unen los sonidos; y, sin embargo, solo pueden revelarse a través de las notas que los atraviesan.

La música no pertenece ni al vacío ni al sonido aislado, sino al tejido que ambos forman al entrelazarse. Cada nota cambia al entrar en contacto con las demás, como si el contexto la transformara y le otorgara un sentido nuevo. Lo que llamamos música no es un simple cúmulo de sonidos, sino una corriente creadora en la que el conjunto posee la fuerza de reinventar cada nota, permitiendo que resuene siempre como si fuese la primera vez.